"No demos al dolor más territorio"*
La noche había sido larga. La mujer se había quejado toda la noche. Trataba de disimular su dolor, de controlar sus estertores angustiantes, pero toda su agonía era inmensamente superior a sus pocas fuerzas. El viejo no durmió. No podía hacerlo hacía días. Apenas algunos leves períodos de sopor, en que se veía inmerso en oscuros sueños, pesadillas más bien. Cada vez que los ahogos se hacían imposibles de disimular, tomaba la mano de su mujer con fuerza, la sostenía e intentaba tranquilizarla, respiraba con ella, le entregaba toda la calma que le era posible. Con los primeros rayos de sol, el viejo se levantó con suavidad. La mujer parecía haberse dormido, a pesar de seguir respirando con dificultad. Rengueando llegó al baño. Mientras se lavaba la cara, se quedó mirando en el espejo. No era él. No se reconocía bajo las profundas arrugas, los pliegues, el escaso pelo blanco. Sus ojos ya no tenían color definible y, a decir verdad, de poco le servían sin unos gruesos anteojos. Había evi